Всё хорошо, я постараюсь
Почему я так не люблю своих персонажей? Почему всем им на роду и на лбу написано сдохнуть. Обязательно пафосно и мучительно.
Пишу вот такое, а потом руки трясутся и сигареты мимо рта пролетают.
Фу, нах. А ведь иначе не могу.
Счастье для всех моих кадавриков даром? Не, не слышала.
1670-й. Из приграничных писем
Это Рубеж. Осыпается память пылью. В свои двадцать три я изнежен и слишком уж добр.
Простите меня - не поверил, перечил упрямо, а на этой заставе вперед сколотили гроб.
Уже третий месяц. Вчера мне стреляли в спину. Промазать так трудно, ведь я предпоследний в цепи.
Я помню лишь грохот и небо, мигнув, застыло... очнулся от злого капрала: "Заткнись, не хрипи!"
Идет пятый месяц. Я как Моррово племя - везучий. Здесь письма редки; интенданты скупы на пожитки.
Вчера искупался под льдом. Другие не так живучи, в отчете напишут: "караван претерпел убытки".
Вокруг лишь вранье. Приказы доходят так поздно. "Мои" называют Приметой и верят, глупцы.
А я уже год как во снах вижу пламя обоза... сбегаю в столицу, Судьбу не поймав под уздцы.
* * *
Год 1675-й
Нет, скажу покороче - конспектом, планом.
Мир давно искривился - спасать его не с руки.
Кажется, я обманул ожиданья? Перечить не стану.
Сегодня смотрю лишь в пустые глаза тоски.
Я верил и в клятвы, и в битвы, и Вашим рукам.
Потом верил Богу, и даже (немного) людям.
А после устал от боли, какой там по счету шрам?
На сердце, ведь каждый легко меня судит.
Оставлю столичные игры в интриги. Довольно!
Пускай Приграничье не лучшее место для жизни,
Зато умирать от пули - сорваться на волю...
Нет, я не прошу ни руки, ни свиданий, ни тризны.
Пишу вот такое, а потом руки трясутся и сигареты мимо рта пролетают.
Фу, нах. А ведь иначе не могу.
Счастье для всех моих кадавриков даром? Не, не слышала.
1670-й. Из приграничных писем
Это Рубеж. Осыпается память пылью. В свои двадцать три я изнежен и слишком уж добр.
Простите меня - не поверил, перечил упрямо, а на этой заставе вперед сколотили гроб.
Уже третий месяц. Вчера мне стреляли в спину. Промазать так трудно, ведь я предпоследний в цепи.
Я помню лишь грохот и небо, мигнув, застыло... очнулся от злого капрала: "Заткнись, не хрипи!"
Идет пятый месяц. Я как Моррово племя - везучий. Здесь письма редки; интенданты скупы на пожитки.
Вчера искупался под льдом. Другие не так живучи, в отчете напишут: "караван претерпел убытки".
Вокруг лишь вранье. Приказы доходят так поздно. "Мои" называют Приметой и верят, глупцы.
А я уже год как во снах вижу пламя обоза... сбегаю в столицу, Судьбу не поймав под уздцы.
* * *
Год 1675-й
Нет, скажу покороче - конспектом, планом.
Мир давно искривился - спасать его не с руки.
Кажется, я обманул ожиданья? Перечить не стану.
Сегодня смотрю лишь в пустые глаза тоски.
Я верил и в клятвы, и в битвы, и Вашим рукам.
Потом верил Богу, и даже (немного) людям.
А после устал от боли, какой там по счету шрам?
На сердце, ведь каждый легко меня судит.
Оставлю столичные игры в интриги. Довольно!
Пускай Приграничье не лучшее место для жизни,
Зато умирать от пули - сорваться на волю...
Нет, я не прошу ни руки, ни свиданий, ни тризны.
-
-
04.01.2014 в 13:10-
-
05.01.2014 в 01:21