ненавижу когда я такая

[Василиск Рина]

совсем не блюз. Исполняется срывающимся голосом за закрытыми дверями. Ритм и рифма срываются к чертям, принесите даме спирта!

Привет, дорогой Дже, пишу тебе из кошмара. Ко мне так и не завезли солнце. Душевные раны я залила скипидаром. Пускай болит и горит: если болит - живется.
Привет, моя радость, пишу тебе по привычке. У меня закончилась водка и даже спички. Я сломала последнюю ручку, пришлось
писать кровью (это было бы пошло, если бы не было больно).
Мое неслучившееся и неслучавшееся счастье, надеюсь, ты раскрыл ладони и поймал Вечность. Тут скука привычно топит и уводит истерика в мерзость. У меня три беды на конце иглы и ещё одна в срезе сердца. У меня закончились даже стволы. Застрелиться из пальца? Но, в сердце!?
Я уже умерла бы давно и надолго, если б кто-то (не будем о Нём говорить!) не впихнул в эту душу вой волка, и желание что-то любить.
...
Мое счастье, живи. Теплой водки не пей. И не помни о мне ни словечка.
...
Это глупо, наверное, писать каждый раз, когда мой мир рассыпается вдребезги. Это подкашивает и ломает. Это ломка от отчаяния, а анальгетиков и дозы счастья Сюда не завозят. Ты же знаешь, здесь не отыскать и отсыревшей папиросы, Здесь вообще нет ничего. И я с Пустотой на ты. Стены, обрывы, мосты - к чему? Люди одиноки потому, что они носят пустоту в груди.
...
Ты прости меня, изживи меня из под тени век и из сжатых губ. И огнём меня и водой меня. Шприц в ладони мне - вот проклятие медных труб.
...
Я жива ещё. Я живу сейчас. Хотя лучше легла бы под нож.

@темы: личный фронт, эмоциональное мудачье, Отражение в зеркале, Творчество, Истерика

Comments

[R_o_s_e_b_u_d]

Привет, дорогая (вставь сюда свое имя). Ты снова пишешь и не отправляешь мне писем? Я иногда устаю признавать (прозревать) что я для тебя лишний. Что стал ненужным, а был донельзя личным. Что ты никогда не шептала ни “будь со мной”, ни “обними меня”. Что именно это я втайне желал услышать.
Ты никогда этого не говорила, предпочитала придушенный джаз и дрянную водку. Смеялась с надломом, немного цинично, громко. Всем своим видом давала понять, что я, как минимум, лишний. А как максимум, мог бы сделать тебя счастливой. Ты все говорила “только не злись, только не зли меня”. Я соглашался, задыхался в дыму, растворялся в ливнях. Терялся в метеосводках.
Я, признаться, чувствую, что был не лучше. Не щадил тела, не хранил от порока душу. Не берег тебя от тебя же самой. Ты никогда не говорила “мой”, хотя я бы твоим назвался. Но ты ведь не оставляла ни себе, ни другим даже шанса. Ты была для меня отдушиной. Мне было страшно с тобой, без тебя было душно. Ты это знала из нот любимого джаза, который так часто слушала, сжимая стакан с водкой. Вот ты, вот я.
А теперь, дорогая (привычный прочерк под имя), ты пишешь письма человеку с остывшим сердцем, дрожащими пальцами и нарушением психики. И не отправляешь, эгоистично смяв. Ливни давно прошли, ветры тоже стихли. Тот, что любил тебя, мертв и совсем не сердится. Ничего страшного, это всего лишь я.

[Василиск Рина]

R_o_s_e_b_u_d, чёрт побери, золото моё, ты умеешь не бить прямо в сердце?! Он бы мог такое написать, если бы... если бы знал, что я писала, но не отправляла писем.

[R_o_s_e_b_u_d]

куда, как ни в сердце, мне бить? к тому же, я довольна, что угадала с ним.

[Василиск Рина]

он сволочь. скотина. гад. и мерзавец. и вообще...
гремит. пойду послушаю грозу.

[R_o_s_e_b_u_d]

гроза это да. особенно если ты под нее попал. но слушать тоже можно.