Я упрт
Полтора миллиона трупов. За одни, мать их так раздери, сутки.
Не получится, словом, без мата. Грубо?! Они там все погибли, я - нет. Круто?!
Полтора миллиона на мне ношей. Не хочу новостей, да и письма в топку.
Что мешаешь в мой чай? Бренди?! Что же... Убери и налей водки.
Полтора миллиона - за них выпить. Помянуть, коли так, и взглянуть в небо.
Вновь могилы пусты, стали пылью. Галактической пылью, и вовсе - небыль.
...все расчеты мои оказались верны. Только смыслу-то с них после боя?
Непреложнейший факт - если речи светлы, значит с крови чужой кто-то лепит героя.
И политики вновь с такой наглостью лгут: "Они стали героями, и смело ушли к свету!
За Свободу всеобщую... почетнейший труд! Виноват во всем Рейх, только Рейх, верьте!"
Я молчу, я - солдат и это моя работа. Не обязанность и не священный долг, как кричат сверху.
От речей тягомотных давно у меня рвота. Милый друг, видишь чашку? Налей! С верхом!