когда истерика внутри, а ты сижишь с покер-фейсом, чтобы не испугать родных.
И молишься, чтобы никто не просил тебя посмотреть в глаза.
Я почти у рубикона. Хочу орать "сдаюсь", но не проору.
Нельзя сдаваться. Никогда. Никому. Даже себе. Даже за себя и для себя.
Собираю камни, разбиваю стены, обдираю шкуру о острые сколы жизни. Оставляю себя на камнях и ошметками себя же ползу дальше.
Иногда ползанье похоже на увлекательную игру, иногда я даже приукрашаю действительность, включаясь в чужую радость, но в остальном... Те, кто не пробовали с утра подымать уголки своих губ и сдерживаться, чтобы не показывать всему миру фак, поймут ли?
Запойное счастье слишком мимолетно. И, посмотрев в небо, рискуешь в очередное раз провалиться в болото.
Зыбучие пески. Пустыня. Никого вокруг.
Орать бессмысленно.
Просить пощады - тоже
Остается только выживать.
Едва ли научишься жить в таких условиях.