Опять ночь. Опять виски. Теперь - без вписки.
Просто ДР подруги
Смех, обнимашки, кальян, разговоры о размере сисек с парнем, которого я иногда хочу пришибить, но сегодня этот недоделаный бале-роб меня не бесил) сегодня его хотелось целовать и раздеть, капая воском зажженой свечи ему на кожу. Но я держалась
Сегодня я немного плевалась ядом по С.
Сегодня я шла по забитым улицам, неся в руках вазон с "Рожденской Звездой" и люди улыбались.
Чувство счастья.
Просто от того, что улыбки людей невольно вызваны тобой.
Иногда я понимаю себя неотьемлимой частью мира, которую все любят.

Вот именно тогда, когда, по ситуации, вообще-то, надо плакать.

Но я улыбаюсь.

Ещё один день позадди, а я не боюсь.

Всё будет отлично.
И тест совсем верный - старая личность отгнивает и умирает в корчах.
Добро пожаловать, Феникс.
___________________________________________________________________________________

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Блюз


Блюз. И еще так понтово — bluezzz...

Зз. Я пчолка.

У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга — любовь. У Армстронга — весь мир, и еще овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.

А моя Большая Проблема — воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.

Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови — обхаркал всю рубашку, и еще добавляли, — пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее — тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое — штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.

А тут — что-то страшное, вспоминать не хочется...

Никуда не денешься.

Вспомнишь.

Этот хор голосов — Ты провожал девушек, стоял под дождем, ты прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве...

Они не отпустят тебя. Никогда.



И ты стоишь у стены, глупо водя по ней ладонью, по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.

Все это было. И больше не будет. Прошло.

А вся твоя депрессия — трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.

Хотя — почему у тебя?

У меня.



ЖЖ автора: sir_archet
Пройти тест