Dragon Age: Wicked Grace посвящается

В эпилоге расскажут - мы были герои!
Только я помню кровь на доспехах,
Только я помню боль, поле боя.
И ни капли того, что воспето,
Нами было не прожито в прошлом.
Недостойны баллад и поэтов -
Стужа, сломленный взгляд и тревожность,
Когда смотришь, что Мор сделал с летом.
Не герои - в том нет ярких красок,
Кроме, разве, багрянца - в бою
Мы себя не хранили. Навылет,
Каждый раз пробивали броню
Стрелы, острые колья и искры
Колдовских и проклятых огней.
Нет геройства - глотать кровь, с убийцей
Рядом в битве сражаться... и злее
Становились от края до края,
Проходя омертвевшие Рвы.
Мы забыли, что в небе святая,
Мы забыли... Чертоги пусты -
Это знали, но всё же, хранили
Этот мир от чудовищной тьмы.
В песнях ложь пропоют, а мы были
И грешны, и глупы, и честны.
В эпилоге расскажут - исчезли,
Всё неправда, мы здесь, мы храним.
Если мир снова скатится в Бездну,
Мы еще один бой отстоим.

@темы: Творчество, Фэндом

---

НЕпонимание происходящего сжимает голову калённым обручем из стали
Слишком много простого и горького во фразе "как же меня достало".
Каждый раз немота окружения вынуждает теряться и верить,
Что путеводной нитью еще можно спастись,
Сбежать от себя самой. Обмануть, а потом воскресить.
Но все звери, что осели на чердаке непротапливаемой души моей,
Становятся всё чудовищней и чудней.

Я забываю как сглатывать боль и не казаться старее себя самой.
В зеркалах отражается призрак, потерявший над всем контроль.
Беспросветность графиков одиночества становится навязчивой директивой,
Я хотела бы безупречности, ну а потом - сдохнуть красиво.
В абсентном дыму, накурившись счастья, да наглотавшись радости,
Сколько можно-то позволять себе перескакивать между истерикой и усталостью?!

Набираемые фразы грозят превратиться в известие:
"Никто никогда не отчитается за быт, извращенный в безвестие".

@темы: Творчество, Истерика

---

перелистывая бумажный дневник

выводов никаких лучше не делать. Графомания чистой воды
давно написалось, но записать сюда хочется только сейчас:

Давай в тиши последнего костра
Согреем то, что завывает болью
И наречем согретое "любовью",
Пускай она ни разу не чиста.

* * *
Мы боли назначаем имена,
Всех тех, кого любили до обиды.
Моя неволя нежности полна,
С моей неволей мы давно уж квиты.

* * *
Слишком много узлов понаверчено,
Не судьба, а какое-то кружево
Всё запутано, зыбко, изменчиво,
Если с разумом прочно не дружится.

@темы: Творчество

---

Ведьмин Дом.

Вспомнилось и захотелось написать.
Заодно посмотрим, хватит ли упрямства и духу завершить хоть одну из больших (для меня) прозовых форм.
Рада буду принять советы по стилю и указания на огрехи логики, ну, если кто прочтет и будет интересоваться продолжением)

Данный рассказ, которому больше подходит слово «фанфик», пишется по мотивам давно почившей ролевой игры ВК «Мир Мёртвых. Моргон». Если создатели ролевой когда-то наткнутся на это произведение, смело могу заявить, что от реалий игры здесь только мой персонаж и атмосфера мира, изрядно приукрашенная моими представлениями о нём.

Начало. около 5000 знаков без пробелов

1.
На окраине Мёртвого Города стоит Дом. Старое, с изрядно покосившейся крышей, двухэтажное строение, когда-то, возможно, называвшееся особняком. Или никогда не зовущееся таким, а сразу построенное (по велению злого умысла, не иначе), таким мрачным и неустроенным с виду. Ставни окон заколочены изнутри и снаружи. Единственная дверь извне - толстая, тяжелая, из морёного дуба, испещрена следами когтей и зубов, а так же следами огня и ядовитой слюны тварей и нелюдей, не раз ломившихся туда. К дому, от кованного забора да снесенных с петель ворот, ведет протоптанная дорожка по редкой пожухлой траве, заканчивающаяся у крыльца, шагать по подгнившим доскам которого отважится не всякий здравомыслящий житель Мёртвого мира. Впрочем, здравомыслящие в дом ведьмы суются редко, а если уж суются, то точно знают или, хотя бы, надеются, что выйдут из него живыми и невредимыми.
В этом доме всегда живут ведьмы, никак не связанные кровными узами, только узами Договора с духом места. И плата за жизнь всегда едина – жизнь.

Женщина бежала из последних сил. Глупо было выбегать за околицу деревни – в чистом поле солдатам догнать одно исчадие тёмных сил было проще простого, особенно, когда с «охотниками» были псы, которых тут же спустили с поводков – охота на ведьм в этих местах редко добиралась до кульминации – сожжения на костре. Чаще невезучих баб просто рвали собаки или же солдаты успевали поглумиться, а потом милостиво перерезали глотки тварей в женском обличье. В этот раз Инквизиции повезло – они попали на след настоящей ведьмы. Мэллари обладала Даром. А кто из селян, которых она не раз лечила и спасала, донёс – уже не важно, может, то и вовсе был старейшина, которому эта стерва отказала в решении пары щекотливых вопросов, небо им судья, теперь.
Горячее дыхание, азартный лай и улюлюканье погони. Страх застил глаза и Кианир сделала то, чем никогда не гордилась – выпустила пламя, тёмную, как она думала, тёмную часть своего дара, остановившись и покачнувшись, разворачиваясь и разводя руки в стороны. Кажется, грудную клетку разорвало от жара взорвавшейся силы. Всё, что успела запомнить колдунья – стелющийся прыжок матёрого кобеля и вспышку рыжего огня, метнувшуюся ему наперерез.

Страх был настолько силен, что в пустоту, на месте тела ведьмы, солдаты разрядили все болты из арбалетов, а сгоревший перекресток дороги, вместе с трупами животных, засыпали известью и золой еще три недели. Больше той дорогой никто не ходил.

Миры связанны между собой. Жестокий мир Мэллари Кианир был одним из лабиринта миров, ведущих в мир посмертия, где давно не было покоя, а боги которого забыли, заигрались каждый со своими развлечениями, придумывая для мёртвых душ посмертные муки или посмертные наслаждения, а иногда, за миг до смерти в вешних мирах, переносили к себе новых жителей. Живых.
Но за эту почти-смерть не хотел брать на себя ответственность ни один из ныне известных богов. Да и не знали, забыли они, кто строил Дом… а там как раз погибала, в агонии боли расплаты, прежняя хозяйка.
И за воротами, на дорожке, ведущей к рассохшемуся крыльцу, оказалась падающая женщина с обожженными руками.
С тех пор прошло много времени. Бледное, мертвецки-тусклое солнце этого мира много раз вставало над Городом, похожим на огромное кладбище, а Мэллари давно заключила договор с духом Дома.
«Здесь меня не найдут и не достанут. Здесь я смогу научиться владеть своей Силой. Я просто хочу научиться владеть тем, что дано мне! Я просто хочу жить!» - колдунья давала себе обещание и намерена была его сдержать, а то, что рано или поздно, Дом потребует платы, её сейчас не заботило.

Над Моргоном всходило синеватое солнце и ведьма, чувствуя боль в спине, разогнулась, упираясь в тяпку, сердито морщась, осматривая дело рук своих – вокруг жилища шла глубокая борозда потревоженной земли – новый защитный круг, который еще следовало посыпать солью – в этом мире не водилось Инквизиторов, зато соседство с лесом пагубно сказывалось на покое жителей окраин Города. Ведьма каждый раз клялась себе, что ни за что не станет повторять защитные уловки, ведь Дом защитит хозяйку и так, но не доверяла полностью силе стен и дверей, а потому тратила собственную Силу, а так же раз за разом, до кровавых мозолей, сбивала руки, выстраивая линию обороны.
Приближался месяц Пустого Неба. Месяц кромешной тьмы. И в такую пору Мэллари становилось особенно страшно. Даже огонь в гостиной Дома не мог развеять страх – злая погоня чудилась в каждом дыхании ветра, в каждом стоне иссушенных веток мёртвых деревьев.
«Я больше никому не нужна. Моя сила – только мои заботы. Я ведьма, я торгую ядами и зельями, гадаю дуракам, но жизнь моя – дело только моё. Даже в Мёртвом мире.» - Решительно плюнув в землю, женщина перехватила поудобнее тяпку и пошла к дому, мрачно обозревая окрестности. Хотелось забросить садовничий инструмент, который к земле, полной старых костей и камней, был практически непригоден, в самый дальний угол подвала, содрать с себя рабочее платье, распустить волосы и вымыться начисто, приводя в порядок спутанную паклю каштановых волос, да втирая в молодую кожу ароматные травы.
На пороге ведьма остановилась, пересилив себя, нажимая на ручку двери из позеленевшего металла: каждый раз, когда в Дом предстояло войти, Мэллари испытывала сильное желание сбежать, но уют горящих в камине дров, обширная библиотека, вечно заполненные всякой снедью кладовые и редкие, мягкие и чистые перины, которые никогда не нужно было перетряхивать и стирать, а так же изредка приходящие к порогу живые и разумные просители, приносящие с собой истории чужих жизней. изрядно разбавляющие скуку… как может Хозяйка покинуть свой Дом?!

* * *
Далеко на юге один из богов этого мира сошел с ума. Ему стало очень не нравиться то, что его мир до сих пор не изжил из себя живых. Что не тени одни бродят по нему, а и те, кто пришел сюда сам или кого зашвырнуло сюда, чтобы отрезать пути к иным мирам вовек. В Моргоне, мире на самом дне, вот-вот мог зародиться Свет. Этого Этшер, обозлившийся бог, потерпеть не мог.
Он всегда вершил свои дела сам – худой и высокий, с горбами костяных крыльев за спиной, когда-то сильнейший из магов... а потому и сейчас, решив, что не со своими соратниками и равными следует разговаривать о хаосе, зарождающемся в их мире, Обезумевший решил отправиться лично, по Городам; бесперым крылатым чудовищем, выкашивая всех живых… если те не примут его руку и не согласятся умереть, переродившись слугами во славу Его.

***

@темы: Творчество, Беспризорные идеи

---

Когда болят ноги и не до сна

Лебяжьим пухом падает на плечи тишина
Уснуть бы, позабыть свои ошибки
Разбитые, в смятеньи, зеркала,
Ничтожно-яркий блеск изломанной улыбки.
По бархату иссушеных песков
Шагать вперед, уже не зная страха...
Чужая боль не знает внятных слов,
А на свою мне не хватает... Махом
Убрать любую искорку надежд,
На то, что отболит и перестанет.

@темы: Творчество, Знаки на песке, Записи Проклятой

---

усталость - это когда мечтается: заболеть, а чтобы рядом, как никогда, разве в совсем сопливом детстве бывало, бегали, суетились, лечили, читали сказки, молили улыбаться и жить. Чтобы поили пряным чаем, а потом ложились и спали рядом, согревая, пока колотит.
Усталость - это когда хочется трижды заколдованной на несуществование в этой моей жизни заботы
усталость, это когда хочется закрыть глаза и проснуться где-то в гамаке в летнем саду. Чтобы пахло яблоками да черешней, чтобы плечи целовало солнце,
чтобы ни телефонов, ни интернета, ни забот, чтобы в ногах спал какой-то зверь, то ли пес, то ли кот,
чтобы по вороту сарафана шла вышивка-оберег, чтобы река целовала брег, чтобы больше не нужно было слово "успех", чтобы не было никаких помех...
Усталость - это когда хочется остановиться на полдороги, осесть, по-бабьему всхлипнув, посреди аллеи, обхватить руками колени и, качаясь со стороны в сторону, зарыдать.
Усталость, это когда хочется, чтобы больше не пришлось вспоминать горечь да немочь.
Усталость - это когда сложно пересчитать мелочь, так что бросаешь сотку, шепча "только бы меня не нашли... на все, - сигарет и чая".
Усталость - обьем катастроф не равняется вместимости сердца.
Нескончаем.
Усталость - когда в полусмерти и в получуде...
усталость. Никак не согреться.

@темы: Творчество, Истерика, Доктор, подходите ближе, Знаки на песке, Записи Проклятой

---

флешмоб "Я через 5 лет"

Мне двадцать семь - благословенный возраст для тех, кто знает цену времени, силам, желаниям и собственному телу. Да, именно так. Я никогда не была ханжой, да и скромности моей всегда хватало лишь на то, чтобы не нахваливать себя, так что на все обвинения и слухи о том, что свое теплое местечко я заработала благодаря умению раздвигать ноги, лишь улыбаюсь. Заработала. И вырву язык любой сволочи, которая скажет, что это был легкий труд.
В прошлое я не люблю оглядываться, но история провинциалки, ставшей южанкой и покорившей (пусть и в собственных мыслях, мне не нужно всеобщее призвание) Южную Пальмиру, была бы поучительной, если бы я собралась строчить мемуары.
Просыпаюсь я рано - новая привычка, добавившаяся, когда прибавилось забот. Контрастный душ, к которому приходится едва не бежать, вырывая себя из сонной неги мягкой и сладко пахнущей снами и парфюмом постели. После душа - приведение непокорных волос в порядок. Те времена, когда я позволяла называть себя "пушистой", "лохматой", "ведьмой" давно прошли. Я больше не показываюсь непричессаной. А волосы длинные. Медные шелковые пряди до середины спины. Рассчесывать их - то еще времяпровождение, но его хватает, чтобы мысленно припомнить список насущных дел, отметить, что не хочу менять планы ни на одно из них и, наконец-то, проснуться окончательно.

После - кофе в турке, сигарета, насыпать корм коту. Да, это смешно, но этого стереотипа мне не удалось избежать (да и ложила я с пробором на чужое мнение): я одинокая женщина с котом. История появления в доме Бези (Безымянного) примечательная. Этот гад преградил мне дорогу к парадной - ободранное тощее, лысое тело, мрачно орущее, требуя еду. Будь он умилительным котиком, я бы прошла мимо, а тут... мне показалось, что больше никто эту тварь не покормит (и не прокормит!), так что я поманила скотину за собой куском отменного филе лосося. Так Безя, мигом показавший, что из квартиры его будет не выпереть, остался у меня. Я не возражала. Возражал он, когда я его отмывала и лечила, а потом любовники, которых кот терпеть не мог и вскоре пришлось признать, что в моем доме иных мужиков не будет - не велика потеря. Всегда предпочитала чужую территорию и не пускать никого в свою "пещеру". Даже не смотря на то, что пещеру мне тоже подарили за труды мои тяжкие. Мда, сука я. Но жить-то надо.
После завтрака, неспешно и аккуратно одеться, следя за тем, чтобы Безя не закогтил чулки или не попробовал на прочность новую сумку или сапожки.
Поцеловать скотину в наглую худую морду, глядя в бесстыже-жёлтые глаза. У меня почти такие же, только каре-ржавые, но бесстыжие. Накраситься, подхватить вещи и выйти, звеня ключами.
В лифте взглянуть на часы - проверка времени. Я до сих пор на нем помешана и ненавижу опаздывать. Это выгодно отличает меня от многих женщин и любовниц моих мужчин. Это удобно иногда - отличаться.
Машина тихонечко и ласково урчит, едва провернуть ключ. Пока прогревается, позволяю себе закурить - за рулем я стараюсь этого не делать - правила есть правила, а вот когда стою - почему бы и нет. Я, по-прежнему, курю красный Davidoff, смеясь, когда мне говорят, что узнавая эту пачку, многие вспоминают обо мне.
Дальше дорога до работы. По дороге я тихонько мурлычу песни и лааасковейше улыбаюсь гаишникам, проезжая мимо. Мою машину, как и номера, знают. Смешно, что я стала такой сволочью. Та девочка, которая когда-то робела, впервые отгоняя отцовский джип с места, где родителю выписывали штраф, давно умерла. И переродилась. Недобрый такой феникс получился.
В офис заходить с пустыми руками - не порядок, поэтому я заруливаю к Маку и беру кофе на всех: моей памяти хватает, чтобы помнить пожелания и капризы каждого. Дальше хитрые манипуляции с картонными коробочками, не забыть сумку и сигареты, и вуаля - передо мной распахиваются двери конторы.
Здороваюсь, улыбаюсь, иду в наши "хоромы".
- Кофе подано! Доброе утро! - С полупустым залом здороваюсь, но мне плевать, главное - факт наличия хоть кого-то и заявить, что вот она я.
Дальше - родной компьютер и стол в родном кабинетике с видом на сквер, где с деревьев опали последние листья. Я, по-прежнему, ненавижу осень, но моя ненависть давно стала привычной, как усталость, после долгого трудового дня. Меня на работе не любят, но держат по той простой причине, что я на пальцах могу обьяснить как делать нельзя и сколько за это будет светить, и так же на пальцах могу обьяснить как все обойти. Хороший навык. Хорошие учителя были. А сколько содрали за это - у вас здоровья не хватит узнать. У меня тоже не совсем хватило и потому, иногда, я отдыхаю в санаториях. По весне и по осени. В этом году рецидива не было... но осень я все-равно ненавижу, даже в этом году.
К обеду планерка, к вечеру не забыть поулыбаться шефу и пообещать, что обязательно к нему приеду. Как только, так сразу. Главное - сделать страшные глаза, мол "меня тут САМИ хотят, вы же понимаете". Шеф понимает.
Обед я, обычно, отдаю врагу, а вот ужин провожу в любимом ресторане. Французская кухня, ненавящивая музыка, позволение курить... в отдельной кабинке за столиком для своих, конечно же. Меня, кстати, давно обзывают француженкой. И язык этот я выучила. И страсть к беретам и шарфикам и не променяла.
После ужина - домой. Уже дома, после душа и кормежки чудовища, позвонить приятелям и ласково щебетать, узнавая как у всех дела - я умею быть ласковой, правда.
Потом, обнявшись с котом, лечь в постель, включая ноутбук.
Самое смешное, что я до сих пор играю - и где-то там, строчками написанного мира, живут искренние и добрые персонажи.
Засыпая, набрать смс на наизусть выученный, но так и не забитый в список контактов номер.
"Жду снега. А у тебя все хорошо. Знаю"

@темы: Творчество, Флешмоб, Отражение в зеркале, Эмоциональное мудачье

---

а мы тут героев покалечили и убили.

- Он умрёт в течении года. От тоски.
У Демиурга жжет глаза и дрожат над клавишами пальцы. Он дописал историю и еще хоть строчка будет лишней.
Я подбираю листы с пола, так и не выдохнув "Сжалься".
Это - финал, из тех, что я ненавижу.

Слишком рано душа отлетела, разбилась в ребенке,
слишком поздно и так неумело её все пытались поймать.
Синий взгляд стал небесно-чист,
А голос - охрип, не звонок,
Слишком долго он даже не тлел, не дышал. Завис. Не узнать.

А второй слишком много считал, что всё можно битым.
А второй слишком часто умел всё и всех покупать.
Они трижды касались друг друга, трижды,
И ни разу суметь не смогли, по-простому, друг друга обнять.

Ненавижу рассказы о тех, кто ушел, не простившись.
Ненавижу истории с теми, кто был не спасен
Ненавижу все крайности, в которых героев швыряло
Ненавижу...
Ах, да.
Это я написала.
Огнём.

Демиург тихо плачет, а я - и себя - ненавижу.
__________________
Хуевая получилась "сказочка".
Поучительная настолько, что хоть в петлю лезь.

Мне очень жаль, что персонаж мой оказался таким... тормозом. Нет, не так - что он оказался тем, кем оказался.
Мне очень бы хотелось другого финала.

Я впервые поняла, что чувствуют писатели, убивая своих героев.
Они этого не хотят - просто иначе - выйдет слишком слащаво. И иначе тупо не поворачивается. И если бы я могла сделать над собой усилие во имя жалости, то Демиург и соавтор... не сделает. Он выше этого.
__________________
Я еще долго не захочу таких историй.
Любых историй, выходящих из под моего пера.

@темы: Творчество, Истерика, Эмоциональное мудачье

---

эпоха белых, красных, чёрных... серых стен

эпоха белых пятен
странный вид
тринадцать тысяч вздохов "не сложилось"
и разлинована под знак "моген довид"
я на пути всевышнего случилась
а боженька,
устав с весомых дел,
на пресные и тусклые надежды
мои
так как-то странно посмотрел
и разрешил быть грешною.
всевышний,
конечно,
тот еще шутник и балагур
и я теперь слежу за целым миром
в спину.
прицелится, исправить всё.
самум
пусть занесет следы мне штрих-пунктиром

эпоха красных пятен
на земле
не кровь и не вода, а что-то между
я обрываю листья в сентябре
в октябрь впадаю замертво
сложилось
всё ровно так, как дОлжно было всем
ему - уют, мне вновь бежать по свету
на красном кто-то держит
устаю
а он смеется,
называет бредом.
ему молиться нужно?
Я смеюсь
и вновь ищу когда шагнуть до края
хоть точно знаю - больше не поймают
но я всё жду.
зелёный.
нет, стою.

эпоха чёрных пятен
больше нет
ни сил, ни трезвости и ни ума в помине
мне кто-то расписал грехи
и в Свет
шагнуть уже нет права
чай остынет
и вновь придется пить крутой чифирь
глотая, между делом, по таблетке
на мыло набираю "эй, остынь!
позволь мне хоть немного чуда
между
авралом, ахтунгом, тропой горящих изб
ей-богу, я не этого хотела!"
на красный
здесь
машинный визг
и вновь рука, спасающая тело

эпоха серых стен
над головой
но кто-то держит
что-то держит, слышишь!
и будет бой
с собой? с судьбой?
зимой
ну а пока.
дышу. мы - дышим
выжить.

@темы: Творчество, Отражение в зеркале, Маразм души, Бредоносец "Впотёмках" (разума), Записи Проклятой

---

Сентябрь в этом городе будто меня не заметил
Проходит холодным касанием, не оставляя следов
Я счастлива? Счастлива, лучше обласканных светом,
Ведь свет мне не нужен, под светом ходить мне одной

А так, в темноте, пока все фонари разгорятся,
Прижавшись к любимой груди, и обнять, как сгореть
Я знаю, что сказки до точки лишь длятся,
Но это не сказка: финал, эпилог не желаю терпеть.

Пусть время оставит нас в сонной и тихой квартире,
Часы не нужны, да и будни не праздную ныне
Ладонь на плече, на губах (с поцелуями) имя
Я больше не плачу... мы стали такими родными

Сентябрь пролетит, холодя чьи-то робкие души,
Мне больше не страшно гулять этим городом, снами
Пускай фонари еще пляшут, лучами тревожа заблудших.
Я знаю, Любовь миром правит... с твоими глазами.

@темы: Творчество, Губы замерзли на слове "лю..."

---

Эльвира к Орландо.

Ответ на стихотворение Эфы. Да. я не смогла удержаться - ardarika.diary.ru/p198469205.htm

Судьбы усмешки далеки от добрых:
Мне напророчили быть королевой.
Я так смеялась, слушая без толку
Того мальчишку, что зря тратил время.

"Ты будешь королевой" - мать решила
И отдала тому все силы жизни,
И я, признаюсь честно, согрешила,
Лишь только бы не слушаться, не слышать.

Но, всё ж, сильнее материнский ропот.
И вот - я во дворце, а толку нету.
Меня так долго портили жестоко,
Что я уже не верила в победу.

Теперь есть ты, внезапный и смешливый,
Кто сьел конфеты и влетал сквозь окна,
Столь остроухий, хрупкий и ранимый.
Разбивший враз весь холод моих вздохов.

Да. посвящай мне песни, глупости кричи,
Ты принц страны, которой больше нету.
Не плачь, пожалуйста, и только не взыщи,
Но разве я смогу податься следом?

За тем, кого зовут к Зелёным Горам,
Кого опять придут спасать и ранить,
Кто спит в каморке, падает с обрывов,
Но, всё же, непременно вновь взлетает.

Нет, всё-таки, прости за эту глупость!
Люблю - раз так, то можно жить и в чаще.
Мне так приелась фрейлинская тупость,
Что жду уже, коль жизнь вильнет иначе.

Я так хочу, чтоб больше ты не плакал
И не сбегал, то прячась, то жалея,
Что вновь война, что вечно между нами,
Как бездна, расстояние и время.

Помнишь, когда-то ты мне предсказал,
Что будут залы, балы и победы.
Знаешь, мне больше не нужен дурман
Высшего света, лишь только к тебе бы.

Вот, уже снова рассвет за окном,
Вот поцелуй, и еще, пусть согреют.
Нынче опять очень сыро в горах,
Нынче опять против нас долг и время.

Жду, ты вернись, я не помню сомнений:
Всё позабыто в горячности ночи.
Мне не нужны ни убийства, ни трели,
Только будь рядом, мой принц полуночный.

@темы: Творчество, Фэндом

---

на двоих было отдано бремя, - разделенная временем книга
и пробелы историй решённых, и погибель, ударом в спину
на двоих разделенное пламя, что с того, что старалась держать?
за попытки не судят, не хвалят - за ошибки казнить и ломать

этажи, разделенные небом. хлипок мост для влюбленных и слабых
все царапины скроет одежда. режет кожу сталь легче бумаги
только каждый прокол надо с силой, чтобы алым в награду, в отместку
нет прощенья срезающим крылья. нет спасения разрушившим "вместе"

не итогом и не эпилогом. эпитафией разве "Простишь ли?"
я бы, может, молилась бы Богу, только он не поможет. так вышло

разделенная боль не слабеет - все сильнее с глотками молчанья.
если б словом могла исцелять я. но лишь только увечу бездарно

сталь глупа, но в ней больше терпенья, чем в тебе, вновь удар получившем.
на костер свой собрать бы поленья. и взойти. и не к свету: нет нищим,

обнищавшим от собственной грязи, ввысь дороги; и тропами в бездну...
до истерики - хочется время повернуть вновь к мгновению "вместе"

@темы: Творчество, Истерика, Личный фронт, Записи Проклятой, Губы замерзли на слове "лю..."

---

когда в голову лезет такой бред, я всерьез опасаюсь за состояние голосов в голове

Какой-то злой Он, какой-то равнодушной Ей. Любые совпадения с любыми реальностями случайны, я просто выкурила слишком много крепких сигарет.

Как живется тебе. Нелюбимая?
Куришь так же - в долгий затяг?
Говорят - с виду стала счастливая

Только вид твой - фальш и пустяк.

Как живется тебе, Беспокойная?

Всё как прежде в горячке интриг?
Прозу жизни сменила на порно
И, как прежде, не трогаешь ник?

Как живется тебе, Бесприданница?
Не собрала и горсти монет?
А ведь я предлагал тебе празднество,
Но ты гордая, бросила "нет".

Как живется тебе, некольцованной?
Как обычно - в бытыйном бреду?
Я тебе протянул руку помощи,
Ты сказала "Не трошь, не пойду".

Ты же знаешь и дальше проклятия,
Что тебе надарил я со зла:
И бесплодная, и без радости,
И навеки едино - одна.
Не могла ты, гордячка без имени,
Взять кольцо, мне ответив тогда.

@темы: Творчество, Эмоциональное мудачье, Галоперидолу мне!

---

я говорила, что будет упоротый цикл околотворчества

Баррикады по выжженной земле

1.
Не склоняться ни пред кем никогда. Обстоятельства выше желаний? Это самая обычная из проблем. Если не будем побеждать, то зачем же тогда мы встанем с колен, на которых стояли так долго, что последней каплей стало желанье убить?
Да, наш век - время волка, но разве это мешает любить?
Вот тебе моя рука, вот мое плечо, вот - спина, но, прошу, - не втыкай ножи. Будет больно и трудно рвануться со дна, но зачем же иначе жить?
Не склоняться ни пред кем никогда. Обстоятельства и злые года серебрят злато прядей и взгляд.
Не склоняться, пусть жестока беда, но все слёзы - всего-лишь вода.
Вот тебе моя рука, вот плечо, вот - спина. Если выдержим вместе, то зачем нам бояться богов?
Не склоняться, не плакать, не сметь превращаться в цепных волков.
Вот моя рука, вот спина, вот - плечо. Если ты - близкий мне человек, то я буду щитом и мечом.

2.
"Крик Сони ("Музы")"
Каждый день похож на прежний - успевай лишь ненавидеть;
Как заплаты на одежде - швы на сердце у меня.
Каждой ране стать бы ямой, каждым криком падать ниже -
Если, в общем-то, жизнь - днище, нет ни смысла, ни огня.

Задыхаюсь в тесной клетке, будто пойманная птица:
Ну к чему тогда мне крылья, дали б прочную броню.
Нет надежды, нет и пищи: я как проклятая. Нищей
Была, будет моя Доля, нету места мне в Раю.

Да и есть ли Рай далёкий? Верь в него, не верь - едино:
Люди создали погибель, люди в Пекле лишь живут.
Как легко исправить взмахом острой бритвы жизнь-трясину,
Не могу - боюсь проклятья: в Бога веря, не люблю.

3.
Ныне тьма и огни, а земля не горит.
Позабытые боги молчат.
Коль не сильный - умри,
Коль не смелый - замри;
Время быстро не лечит.
Не спят
Те, кто знает итог между прОклятых строк
И проклЯтых смешков Мирозданья.

4.
Прошла пора немыслимых чудес.
Я в них жила? Не вспомнить, не согреться.
Какой-то очень злой и остроумный бес
Осколки зеркала, что смазанные перцем,

В шальную душу, так желавшей жить,
Воткнул и провернул, для вящей силы.
Теперь бы перевыть и перевить
В стальную нить все нервные надрывы.

Нет правды в том, что счастливы не мы.
И против этого достойно побороться.
Пусть яд в крови, пускай не греет солнце,
Пока жива, - держу удар Судьбы.

5.
Без новостей о счастье и спасенье,
Я продолжаю жить, как будто знаю:
Пусть долог путь Долиной Смертной Тени,
Но я из тех, кто не свернёт, сбегая.

6. "Другой"
Я не люблю насилия, помилуй.
Не нужно ждать, когда привыкну жить,
Считая, что нормально - выстрел в спину,
А после - вместе выпить. И простить.

@темы: Творчество, Фэндом, Беспризорные идеи, Эмоциональное мудачье, Бредоносец "Впотёмках" (разума), Рен - идиот

---

не посвящается, но о ...

Опять будет холодно. Руками рук не согреть.
Как ни пытайся - напрасная трата касаний.
Знаешь, люди часто превращаются в зверей,
Когда не хватает слов на прощанье.
Я рисую на чистом холсте судьбу,
Правда, художником себя нарекать не стремился.
Вылечат - выживу, нет, так сгорю поутру,
Я - реалист, и трезвый взгляд обратился
На мир, что не будет щадить никого,
Впрочем, я сам не даю/не желаю скидок;
Строг и к себе, и с кем ближе всего:
Лучше кричать, чем фальшь робких улыбок.
Только, ты знаешь - страх глупый бояться жить
Сколько отмерено и сколько себе отметишь,
Против течения, против эпохи плыть;
Или борец - или прочь, доживай на мелочь.
Слишком холоден или же слишком зол?
Слишком часто сгорал, не дождавшись,
Что в открытую душу хлынет чужое тепло, -
Только чужие ножи или дым обещаний.

Осталось так мало. Тепла. И его берегу.
На еще один шанс? Или вздох? Или жизнь?
Иногда и не верю, что будет ещё, что смогу.
Иногда слишком знаю,
Что будет
...И это страшит.

@темы: Творчество, Люди и другие забавные зверята, Галоперидолу мне!

---

меня торкнуло

 Linn Assalair, надеюсь, ты не обидишься, что меня понесло по строчкам твоего стихотворения и размазало своими кривыми попытками стихов, в вариации на тему...

25.04.2014 в 13:13

Пишет  Linn Assalair:

Кто-то весну в этот год позабыл включить,
И вхолостую небесные бьются лопасти.
Кожа трещит, начинает гореть и лопаться,
Первый росток пробивается из ключиц,

И через тело проходит земная ось,
Дышим и хвалимся в теле своем деревьями.
Господи-боже, какие мы твари древние,
Холод течет через горло и грудь насквозь.

В клетке ресниц высыхает твоя слеза,
Права быть сильной цепляешься так отчаянно.
С каждым столетием ширится круг молчания,
Меньше любимых, которым могла сказать.

Вспыхнет весна, и польется с небес вода,
Вымоет тропы, которыми в вечность шастали.
Здравствуй, мы будем, конечно же, очень счастливы
Где-то теперь, но уж точно не навсегда.



От весны слишком рано отданы лету ключи
И безуспешно гремят грозовицы небесные.
По телу полосы, и омыть не получится пресною,
Только солёной водой, пока мир молчит.

А через рваные раны в душе золотится закат,
Дышим и молимся, чтобы хоть раз не болело нам,
Дяденька Боженька, зачем столько грязи-то сделано?
Слишком горька цена, даже пусть кто виноват.

Может и лучше, что так по весне горячо,
Коль сохнут слезы, ресниц не омывшие вовсе,
Право быть сильной и вновь расплетаются косы.
Право быть слабой - и мир за чужим плечом.

Рухнет весна и пусть землю спасёт грозой,
Вымоет души, когда-то рожденные ясными.
Здравствуй, мы будем, наверное, очень счастливы.
Пусть и не долго. С тобой. Столь живой. Живой!

@темы: Творчество, (с) цитата, Маразм души

---

Раскроем конверты? 5/100

Осознав, что архиважных дел уже не намечается, решила я вспомнить о тяге к графомании.

Гуляет сейчас по дайри-просторам этот флешмоб с конвертами, каждый день одну из тем нужно освещать.
Ну что же, да приступим.

И да, я была бы рада, если бы вы, ребят, загадывали мне номерок следующей записи)

конверт первый - окружающее действительность

1. Love (любовь)
2. Joy (радость)
3. Calm (спокойствие)
4. Decadence (упадок)
5. Hope (надежда)
6. Content (содержание)
7. Trust (доверие)
8. Pride (гордость)
9. Serene (безмятежный)
10. Passion (страсть)

конверт второй - эмоции

11. Hate (ненависть)
12. Sorrow (горе)
13. Anger (гнев) dont-forgive-me.diary.ru/p197068604.htm
14. Envy (зависть)
15. Despair (отчаяние)
16. Fear (страх)
17. Frailty (непрочность)
18. Guilt (вина)
19. Depressed (подавленный)
20. Bored (скучающий)

конверт третий - цвета

21. Green (зеленый)
22. Red (красный)
23. Blue (синий)
24. Violet (фиолетовый)
25. Yellow (желтый)
26. Orange (оранжевый)
27. Silver (серебро)
28. Black (черный)
29. Brown (коричневый)
30. White (белый)

конверт четвёртый - природа

31. Dark (тьма)
32. Light (свет)
33. Cold (холод)
34. Warm (теплый)
35. Fire (огонь)
36. Water (вода)
37. Ice (лед)
38. Earth (земля)
39. Wind (ветер)
40. Wood (лес)

конверт пятый - сезонное

41. Spring (весна)
42. Summer (лето)
43. Autumn (осень)
44. Winter (зима)
45. Christmas (рождество)
46. Halloween (хэллоуин)
47. Easter (пасха)
48. Fireworks (фейерверк)
49. Party (вечеринка)
50. Picnic (пикник)

конверт шестой - неуловимое

51. Old (старый)
52. New (новый)
53. Time (время)
54. Dawn (рассвет)
55. Dusk (сумрак) dont-forgive-me.diary.ru/p196990836.htm
56. Lost (потерянный)
57. Solitude (одиночество)
58. Reminisce (воспоминания)
59. Life (жизнь)
60. Death (смерть)

конверт седьмой - творческое

61. Attitude (отношение)
62. Courage (храбрость)
63. Surprise (удивление)
64. Doom (гибель)
65. Emphasis (акцент)
66. Lurking (потаённый) dont-forgive-me.diary.ru/p197115822.htm
67. Discovery (открытие)
68. Falling (падение)
69. Insomnia (бессонница)
70. Creativity (творческий потенциал)

конверт восьмой - тело

71. Hand (ладонь)
72. Feet (стопы)
73. Leg (нога)
74. Waist (талия)
75. Chest (грудь)
76. Hips (бедра)
77. Back (спина)
78. Face (лицо)
79. Arm (рука)
80. Eye (глаз)

конверт девятый - на грани

81. Stairs (лестница)
82. Cage (клетка)
83. Perspective (перспектива)
84. Reflection (отражение) dont-forgive-me.diary.ru/p197047098.htm
85. Genesis (происхождение)
86. Under (недолет)
87. Over (чрезмерный)
88. Blood (кровь)
89. Kiss (поцелуй)
90. Hug (объятие)

конверт десятый - понятия

91. Flower (цветок)
92. Garden (сад)
93. Food (еда)
94. Books (книги)
95. Chore (тяжелая работа)
96. Puppet (марионетка)
97. Wings (крылья)
98. Cigarette (сигарета) dont-forgive-me.diary.ru/p196970882.htm
99. Glasses (очки)
100. Gamble (азартная игра)

запись создана: 18.04.2014 в 14:26

@темы: Творчество, Флешмоб, Бредоносец "Впотёмках" (разума), Конверты графомана

---

К.10 - 98. Cigarette (сигарета)

- Шерлок, курить вредно.
- Вредно быть идиотом, Ватсон.

Что для меня сигареты, как не очередная попытка воспротивиться окружающей зашоренности?
В маленьких забитых жизнью и обстоятельствами городках девушки, курящие сигареты, курящие в открытую, на остановках и идя по улице (а не прячась в подвалах баров-забегаловок), вызывают у окружающих лицемеров однозначное "блядь и шлюха", "тебе же детей рожать!11". Я ненавижу, когда чью-то свободу ограничивают. особенно мою. особенно мое право распоряжаться остатками своего здоровья и стиля жизни, как мне захочется.
Но закурила я не в протест, а дав себе позволение спрятаться за красивым жестом об боли. Тогда, в шестнадцать лет, девушка в баре-обрыгаловке, сидящая между накачивающихся водкой и пивом студентов, девушка с глазами цвета темного янтаря, в которых было только горе от потери (подумать только, проебать кошелек с деньгами, документами, правами и кредитками!) смотрелась гармонично.
Дальше - балкон и взгляд в небо.
Дальше - разговоры до полуночи и синий дым, чтобы не плакать.
До сих пор сигареты - анаболики и время_остановители. Чувств_остановители. Если я закуриваю, я не заплачу. Если я закуриваю, время проходит сквозь меня, не причиняя дискомфорта.
Сигареты - маленькая смерть и маленькая жизнь.
Едва прикурив, на холодном и злом ветру исчеркав все пальцы о барабан зажигалки, делая первую затяжку, чувствуешь, как легчает и мир становится менее... раздражающим или несущимся на тебя с неотвратимостью бронепоезда.
На середине сигареты вечно роняю пепел себе на колени или на грудь. Смахивать его надо осторожно, чтобы не оставлять светлые полосы, под конец, чувствуя горечь фильтра, упрямо докуриваю едва ли не до него. Где-то читала, что так делают упёртые и идущие всегда до конца люди, в принципе. похоже. Сглатываю горечь, никогда не сплевываю, облизываю губы, усмехаясь мысленно, раздавливаю окурок о дно пепельницы и чувствую, как пахну дымом. Мне это нравится. Нравится ставить еще одну границу между собой и "нормальными людьми".
Сигареты - отличная пугалка и повод "отьебитесь от меня" при уличных знакомствах. Обычно парни скисают и отходят, едва девушка закуривает.
Сигареты - отличное обьяснение перерыва на работе. Без перекуров курильщики не могут. Это понимала даже моя упертая начальница, хотя ворчала каждый раз то самое, пресловутое "тыжедевушка".
Сигареты - это напоминание о смерти в кармане. Смерти, которая неотвратима, а потому... а потому, что толку закрывать глаза?
Когда узнаешь, что такое реальность и насколько она погана, строить воздушные замки и прятаться в них навсегда - преступление перед собой.

@темы: Творчество, Флешмоб, Записи Проклятой, Конверты графомана

---

Любовь - это когда хорошим людям плохо.
- А как же ты? - А я?... почти что умер
Не верьте, коль кричат погромче "похуй",
Со вздрогами на каждый телефонный зуммер.

@темы: Творчество, Истерика, Личный фронт, Отражение в зеркале

---

Если бы Ян Вэйли был чуточку злее

Я упрт

Полтора миллиона трупов. За одни, мать их так раздери, сутки.
Не получится, словом, без мата. Грубо?! Они там все погибли, я - нет. Круто?!
Полтора миллиона на мне ношей. Не хочу новостей, да и письма в топку.
Что мешаешь в мой чай? Бренди?! Что же... Убери и налей водки.

Полтора миллиона - за них выпить. Помянуть, коли так, и взглянуть в небо.
Вновь могилы пусты, стали пылью. Галактической пылью, и вовсе - небыль.

...все расчеты мои оказались верны. Только смыслу-то с них после боя?
Непреложнейший факт - если речи светлы, значит с крови чужой кто-то лепит героя.
И политики вновь с такой наглостью лгут: "Они стали героями, и смело ушли к свету!
За Свободу всеобщую... почетнейший труд! Виноват во всем Рейх, только Рейх, верьте!"

Я молчу, я - солдат и это моя работа. Не обязанность и не священный долг, как кричат сверху.
От речей тягомотных давно у меня рвота. Милый друг, видишь чашку? Налей! С верхом!

@темы: Творчество, Фэндом, Истерика