И самое главное, даже о том не жалею.
Сны мои страшные и совершенно не вещие,
Не плачу сама и мне не плачут в жилетку.
Живу, как умею, и как не умею живу же.
Смотрю удивленно вслед красивым прохожим.
Дома меня ждет бардак и намек лишь на ужин.
И сотни мурашек бегают по моей коже.
Каждый мой друг - набор спонтанных пикселей.
Привет, как делаешь, чем занимаешься, ясно.
Хозяйка грозится за недосып выселить,
А в морозилке раз в две недели кто-то оставит мясо.
Я пишу бред, говорю чушь, мыслю абстракцией.
Ни о чем не мечтаю, не следую ничьей истине.
Во мне нет изящества и даже намека на грацию.
Только желание выспаться.
Такой вот рассказ, банальный, но очень жизненный.
Я - персонаж, но и пьесу я написала без помощи ближнего.
И если хоть строчка в ней оказалась лживою,
Значит, так нужно, и правда была бы лишней.